O Tempo: As Marteladas Finais

O tempo é brasa que despenca à sorte

é solidão que dura eternamente

É esplendor que pulsa indiferente

qual faca que se nega ao próprio corte...

O vento expurga a solidão em morte

e segue seu caminho inconsequente;

O barco atraca ao porto mais ausente

pois não quer ser do tempo seu transporte...

Passarinho que enrola a vida ao bico

viajando no tempo que parado

é regalo do anil de olhar mais rico.

Mas o tempo ao parar anuviado

refulgindo no sopro deste pico

mata a raça que já tem dominado.