MELANCOLIA

É velho esse modo de ser triste.

O tenho antes mesmo de nascer.

E a tristeza vinda me assiste

Igual à flor florindo sem querer.

Se dela irrompe o fruto, ele consiste

No gosto mais agudo do haver

E quem provar do gomo não resiste,

Embora vivo possa parecer.

Se falta nome próprio a esse fruto

De cheiro e sabor lembrando luto

Que a vida esfomeia e não sacia,

Eu que da flor brotada sou o arbusto

Nomeio o fruto, meu modo vetusto

E infeliz de ser, melancolia.