MELANCOLIA
É velho esse modo de ser triste.
O tenho antes mesmo de nascer.
E a tristeza vinda me assiste
Igual à flor florindo sem querer.
Se dela irrompe o fruto, ele consiste
No gosto mais agudo do haver
E quem provar do gomo não resiste,
Embora vivo possa parecer.
Se falta nome próprio a esse fruto
De cheiro e sabor lembrando luto
Que a vida esfomeia e não sacia,
Eu que da flor brotada sou o arbusto
Nomeio o fruto, meu modo vetusto
E infeliz de ser, melancolia.