A arte

Ocorre, seu moço

que a arte é isso

que parte, invade,

atropela, derruba.

Ela vai no osso

no lado quebradiço,

onde rompe e arde

desvela uma culpa.

Não é sua, seu moço.

Nem é pro meu vicio.

Ela não foge. Alardeia.

Da tua moral de poço,

ela faz alagadiço.

Transborda, ou enlameia.