Triste açoite

Punge, punge, punge.

amanhece a pungir.

E por não ter onde ir,

a tristeza me surge.

A pujança dentro.

numa pele de corpo,

numa alma ao vento

desse mundo torto.

Fecha-se círculos

para não ir

em caminhos a fazer.

Anoitece em óculos,

cansar a sorrir,

lentes a esquecer.