Máscara

Falseias com tal facilidade o pranto,

que custa-me saber-te, de fato, triste,

e ao constatar que tal fraude em ti existe,

devastado sou, pois que te amei, e tanto!

A dor da decepção, no peito meu, persiste,

malogrado em meu viver o teu encanto

que não passou de dissimulado canto

no qual teu sarcasmo torpe inda insiste.

Nem sentes o gelo da lâmina co’a qual me feriste:

Adaga, navalha, faca, punhal... Não importa!

A solapar minh’alma, teu venábulo em enriste...

Não avalias como tua infame aleivosia corta,

não percebes o amor que, do meu ser, suprimiste,

somente conheces, e sabes, de tu’alma torta...