MEU

Meus mortos e meus amores nunca se foram de fato.

Avesso a rituais e embates,

sempre fugi do pranto ou da desavença derradeira.

Ciclos incompletos, irresolvidos.

Minhas alegrias nunca são completas

Há, sempre, um quê de finitude,

a pequena certeza de um mau porvir,

um diminuto terror, ante o fel dos abandonos.

Resta, sempre, uma pequena angústia

como espinho diminuto que não sai

Um pavor irracional e impreciso

De quem viu olhos sombrios no porão

Minhas esperanças, da mesma forma, trôpegas.

O destemor do infante ante as hostes da planície?

Nunca, jamais o possuí.

Mas, ainda assim, cá estou. E ficarei...

Pois há demasiada poesia na esperança,

Há uma doce tolice na alegria,

mas há desmedida fortaleza em quem desiste

E, sobretudo, demasiada humanidade na imperfeição...