Esse escritor, sou Eu!

Que vômito:

escrevi sobre a posse de Mula e sobre o funeral de Pelé,

não obtive uma leitura, sequer.

Ao lavar o vômito,

Algo reluziu:

Era um botão de rosa .

Piracema:

Cai a noite,

Lago inunda,

Insones emergem à superfície.

Nunca quis ser,

Mas dizem que sou,

Então, o negócio é Ser.