TÔ DE MAL

Tô de mal com a poesia.

Ela me contraria.

Disse que era noite.

E é dia.

Agora faço o quê?

Notívago, assim, total,

não sei do nascer do Sol,

que é de ouro, transparente.

A Lua é o meu dia.

E prata é o meu metal.

Na boca da noite, reluzente.