Patativa do Assaré
Patativa do assaré.
eu sei bem quem ele é.
Grande poeta nordestino,
Cordelista, repentista.
seu destino nesta terra
sempre foi ser um artista
Seus versos nasceram no campo,
o sofrimento foi sua riqueza,
do Nordeste mostrou o encanto,
cantando seu povo e a natureza.
Patativa, Patativa,
Patativa do Assaré,
vem cá com seus poemas,
me mostra como é que é!
**************************************
Um pouco de Antônio Gonçalves da Silva (Patativa do Assaré)
**********************************
Meus versos é como semente
que nasce arriba do chão,
não tenho estudo, nem arte,
a minha rima faz parte
das obras da criação.
**********************************
Há dor que mata a pessoa
sem dó, nem piedade,
porém não há dor que doa
como a dor de uma saudade.
**********************************
É melhor escrever errado a coisa certa
do que escrever certo a coisa errada.
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Patativa do assaré.
eu sei bem quem ele é.
Grande poeta nordestino,
Cordelista, repentista.
seu destino nesta terra
sempre foi ser um artista
Seus versos nasceram no campo,
o sofrimento foi sua riqueza,
do Nordeste mostrou o encanto,
cantando seu povo e a natureza.
Patativa, Patativa,
Patativa do Assaré,
vem cá com seus poemas,
me mostra como é que é!
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Um pouco de Antônio Gonçalves da Silva (Patativa do Assaré)
Sertão, argúem te cantô,
eu sempre tenho cantado
e ainda cantando tô,
pruquê, meu torrão amado,
muito te prezo, te quero
e vejo qui teus mistéro
ninguém sabe decifrá.
A tua beleza é tanta,
qui o poeta, canta, canta
e inda fica o qui cantá.
***********************************
Em junho, o festivo mês,
Vê uma dança animada
Debaixo de uma latada
Pelo dia 23
E a turma de camponês
Na foguêra de São João,
Um ao ôtro dando a mão
Numa fulia pacata
Assando mio e batata,
É coisa de meu sertão.
eu sempre tenho cantado
e ainda cantando tô,
pruquê, meu torrão amado,
muito te prezo, te quero
e vejo qui teus mistéro
ninguém sabe decifrá.
A tua beleza é tanta,
qui o poeta, canta, canta
e inda fica o qui cantá.
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Em junho, o festivo mês,
Vê uma dança animada
Debaixo de uma latada
Pelo dia 23
E a turma de camponês
Na foguêra de São João,
Um ao ôtro dando a mão
Numa fulia pacata
Assando mio e batata,
É coisa de meu sertão.
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Meus versos é como semente
que nasce arriba do chão,
não tenho estudo, nem arte,
a minha rima faz parte
das obras da criação.
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Há dor que mata a pessoa
sem dó, nem piedade,
porém não há dor que doa
como a dor de uma saudade.
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É melhor escrever errado a coisa certa
do que escrever certo a coisa errada.
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