Ela

“Melhor matar um bebê em seu berço

que acalentar desejos irrealizáveis”

William Blake

Ela vem de longe

Trazida pelas brumas na madrugada,

Chega até meu quarto,

Leve e delicada qual filhote de pássaro

E pousa sobre mim

No caminho deixa para trás,

Além da distância, as diferenças de nossos mundos,

Para que ela então, filha dum Emir,

Possa encontrar-me, pobre e sofredor como um eremita

Para que enfim possamos nos entregar ao desejo

Abro meus olhos e nada vejo

Porque é noite e está escuro

Apalpo o vazio ao meu redor e nada encontro

Porque estava só em meu quarto a dormir

Tudo não passa de sonho

Volto a dormir e a sonhar novamente

E torno a acordar...

E assim até o dia de minha morte

Quando eu não mais sonhar

E nem mais acordar

A ilusão do meu sonho não está no que sonho

Mas no que existe fora dele

Desilusão...

Ah! O abutre Desilusão me sorri com seu bico

De chumbo, faminto de carne

E ávido para devorar meu corpo negro

Já temperado com o sal

Das lágrimas dos meus antepassados.