O DIA DO POETA, DO VERSO E DA POESIA.
Neste dia especial, não é qualquer dia,
A primavera é dos trovadores e repentistas,
As flores, desencandeiam cores e poesias,
O céu toma forma e alinham os planetas,
Deus manda os anjos tocarem trombetas,
No arrebol desse maravilhoso dia.
Não quero dizer que este dia seja melhor
Ou pior do que qualquer outro dia,
Mas este é reservado ao poeta-mor,
Aquele que respira pura poesia,
É conspirador das palavras do céu,
Eis a razão de tirar o chapeu nesse dia.
Nesta minha homenagem fiel,
Não puxo a brasa para minha sardinha,
Não nego que gosto de leite e mel
Como adoro rapadura com farinha,
Mas se acaso estes versos te ofender
Não leve a risca, é uma forma de viver.
Se não sabes, a poesia morre todo dia,
O poeta não é estimado, nem tem freguesia,
Nem é reconhecido na mídia que atrofia,
Que exalta o futebol, pouca roupa e fantasia,
Parece o fim do mundo, toda essa eresia,
Não tem quem escute, um verso, a poesia.
Se naõ defender meus mestres e comparsas,
Nestes versos tortos nesse nosso dia,
O modismo vem e vai, não deixa marcas,
Assim acaba com o poeta e a poesia,
O mundo não vai conhecer a história
Dos poetas, trovadores e sua maestria.
Neste dia especial, não é qualquer dia,
A primavera é dos trovadores e repentistas,
As flores, desencandeiam cores e poesias,
O céu toma forma e alinham os planetas,
Deus manda os anjos tocarem trombetas,
No arrebol desse maravilhoso dia.
Não quero dizer que este dia seja melhor
Ou pior do que qualquer outro dia,
Mas este é reservado ao poeta-mor,
Aquele que respira pura poesia,
É conspirador das palavras do céu,
Eis a razão de tirar o chapeu nesse dia.
Nesta minha homenagem fiel,
Não puxo a brasa para minha sardinha,
Não nego que gosto de leite e mel
Como adoro rapadura com farinha,
Mas se acaso estes versos te ofender
Não leve a risca, é uma forma de viver.
Se não sabes, a poesia morre todo dia,
O poeta não é estimado, nem tem freguesia,
Nem é reconhecido na mídia que atrofia,
Que exalta o futebol, pouca roupa e fantasia,
Parece o fim do mundo, toda essa eresia,
Não tem quem escute, um verso, a poesia.
Se naõ defender meus mestres e comparsas,
Nestes versos tortos nesse nosso dia,
O modismo vem e vai, não deixa marcas,
Assim acaba com o poeta e a poesia,
O mundo não vai conhecer a história
Dos poetas, trovadores e sua maestria.