VERTENTE

Verte, insano,

o líquido rubro

da ferida do verso,

acidente pessoal,

entrevero com a rosa

ébria de ciúme...

Umedece o rócio,

queima o fogo

de artifício.

Será festa?

Não sei, não sei

só sei que tudo isso atesta

o vácuo desse vão que consome

o passo desse verbo que vibra

nas manhas dessa lira que, nossa,

provoca aquilo que não se espera:

verão anteceder primaveras

em beijos que precedem o intento

Que verte, insano,

em estado bruto

aquilo que pensávamos vento

- Gustavo Antonio Drummond & Lena Ferreira