Xicara de Café
A poesia anda pesada como um odre de vinho-tinto;
A vida anda pesada com meus esboços trazendo a mesma solidão,
Além do braço,e do pensamento,a mesma dor,mesma sentença!
A morte que nos pesa à vida,é o mesmo sítio,mesmo exílio;
Chama poeta,com as mesmas palavras futuras,e escuras,
Pra tecer a mesma prece do alforge,e do que passa nos andores!
Ma mesma pesada canção,mais ainda se toca,é cheia de móvelde prata;
Traze poeta e lhe dê todos meus sonetos,na cadência desse epitáfio!!