A rosa despetalada

A MORTE DA ROSA.

Rainha da primavera, flor menina

daquele caule sais te,

ramo delgado enfeitado

com estes gestos de moça

de tantas cores tão lindas

a ti quero falar.

Flor peregrina,

soltas te deste seu galho,

na hora da ventania;

já não tem mais serventia

foste atirada ao chão

como algo sem valia.

Que vida curta tu tens,

outrora viçosa e linda

com aromas sem igual

veio a chuva veio o vento

te atirou ao lamaçal

ficando toda ferida

quase desnuda sem vida.

Despetalada, tão desprezada

estas nas horas finais,

moribunda agonizante,

morrer para uma nova vida

as dores de despedidas

é isto que lhe destina

nestes momentos marcantes.

Aqui nestes jardins,

as cores não tem mais vidas,

ficaram entristecidas

lamentar a triste sina

da rosa tão bela e fina,

tão formosa, tão querida,

princesa deste lugar.

Os cravos e açucenas,

margaridas e bromélias,

com soluços magoados

os lírios apaixonados,

com a morte da menina,

companheiras de canteiro,

esta tal flor peregrina

se foi embora para sempre,

não mora mais aqui conosco,

parece não mais voltar.