O Poeta

Em um canto escuro da Biblioteca,

Um home se senta no banco de madeira,

Olhando para o nada.

Seus olhos são profundos e misteriosos,

Como um oceano numa noite de tempestade,

Sua pele pálida e seu rosto magro,

Como se ele não comesse há dias.

Ele veste um manto negro,

Que o esconde do mundo exterior.

Ele parece estar perdido em seus pensamentos,

Como se estivesse em diversos outros lugares.

Ele é um poeta,

E suas palavras são enigmáticas.

Ele fala de amor, morte, e o universo,

Mas suas palavras são sempre cheias de ambiguidade,

E se perdem no tempo.

Ele é um homem de mistério,

E ninguém sabe muito sobre ele.

Ele é um enigma,

E isso é o que o torna tão fascinante.