TEMPOS MODERNOS

O poeta sente a fome dos

aneuréxicos de plantão.

Não se satisfaz com saladas

mal lavadas.

Nem com ervas finas e de cheiro

bom.

O poeta virou burguês.

Mal sabe de ovos mexidos.

Nem de mexillhões.

Novos tempos da poesia.

Um bocado de angústia.

Outro tanto de astúcia.

E as letras se misturam

como num rocambole

sem início, nem meio...

nem fim.