AS LETRAS DE PINTURA
Na solidão do final de tarde, ela
Pinta palavras, misturas de letras e sons...
Que em sua essência,
Traduzem o íntimo de seu eu escondido.
Brinca com sílabas, jogo com as letras...
Compõe sinfonias, mesclando fonemas...
Surgem palavras...
Ora consoantes,
Ora dissonantes;
Dizem a verdade escondida da vida que leva
Da fé que professa
Do pensamento que resguarda
Da mentira que cala,
Por vezes, também fala.
é tingidora de telas
Da palavra escrita
Para admiradores ao acaso...
Joga ao léu
Um grande carrossel de emoções!
Os pincéis são seus dedos
Que com a caligrafia, às vezes não firme,
Desafia os poetas de elite
Brincam de criar versos...
Brincando,
Pintando,
Versejando...
Vai traduzindo as ânsias que encerra em si.
Como não pode berrar para o mundo
Grita ao papel num solitário final de tarde,
Palavras em telas de emoção!
Na solidão do final de tarde, ela
Pinta palavras, misturas de letras e sons...
Que em sua essência,
Traduzem o íntimo de seu eu escondido.
Brinca com sílabas, jogo com as letras...
Compõe sinfonias, mesclando fonemas...
Surgem palavras...
Ora consoantes,
Ora dissonantes;
Dizem a verdade escondida da vida que leva
Da fé que professa
Do pensamento que resguarda
Da mentira que cala,
Por vezes, também fala.
é tingidora de telas
Da palavra escrita
Para admiradores ao acaso...
Joga ao léu
Um grande carrossel de emoções!
Os pincéis são seus dedos
Que com a caligrafia, às vezes não firme,
Desafia os poetas de elite
Brincam de criar versos...
Brincando,
Pintando,
Versejando...
Vai traduzindo as ânsias que encerra em si.
Como não pode berrar para o mundo
Grita ao papel num solitário final de tarde,
Palavras em telas de emoção!