TINTAS DE UMA DESPEDIDA

Vi gotejamentos na minha varanda,

do atelier do inquieto pintor,

acima de mim,

pingos multicores

fluídos de todos seus labores,

amores, suas dores.

Das noites febris,

das musas desnudas

em telas e camas,

escorria o sanguíneo vermelho,

selvagens paixões

picantes pincéis.

Gotas verdes

caiam silenciosas,

como tênues esperanças

que não se anunciam,

apenas se deixam existir

em desejos recolhidos.

Manchas pretas, volumosas,

que me lembravam hepáticos óleos,

azedados pelos ódios, outras exacerbações,

despencavam, ruidosamente,

do meu teto.

Líquidos brancos,

em diminutos volumes,

extratos de paz,

da aquarela plácida de tons suaves,

pinturas singelas,

depositados como plumas

no meu chão.

Muitos matrizes vieram compor

o caleidoscópio

que transformou

minha varanda

numa bolha de retalhos existenciais.

Elas estiveram ali por algum tempo,

tentando me dizer algo,

que no fundo nunca

pude compreender,

Talvez a sua alma policromática,

num suspiro de agonia,

pedisse para eu retratar

um quadro da sua vida

com o sumo das suas conquistas,

das suas feridas,

da sua estória

não pintada ou não vivida.

Não entendi o hipotético apelo:

Dispus-me apenas a fitar

com olhos perplexos

aquilo que julgava ser

o refugo ou o refúgio das suas

inquietações.

A chuva, porém,

entendeu melhor que eu

os anseios do artista,

e com seus braços

molhados de vento,

escoou aquelas tintas

para fora da minha janela.

E desde então,

nunca mais o vi,

ouvi o meu vizinho:

apenas o seu vazio.

Quando ando nessas ruas coloridas,

tenho impressão de sentir tua presença

a me espreitar,

com pincéis e tintas nas mãos,

como se quisesse me convidar

a partilhar teu último quadro,

antes do adeus.