O tempo dos abortados

Me sinto estéreo,

Parece que nunca pari ninguém,

E mesmo isso é duvidoso,

Como um arco-íris todo negro...

Aqui nenhuma semente morre,

Aqui jaz a desolação concentrada,

E eu que pensava ser poeta,

Sou apenas uma coisa emborcada,

Ignorada, sem valentia alguma...

Meus amigos, fumem no meu funeral que se adiantou,

Eis-me morto ainda vivo,

Com todos os órgãos latejando,

Se decompondo como o tempo dos abortados...