Não conto para vocês para que não percam o sono

O que pode produzir um coração magoado,

Um poeta embalado por um coração magoado,

Dedos inertes jogados à mesa,

Papel distante, caneta vazante,

Lápis com ponta quebrada...?

O pensamento não toma forma,

está em ebulição, se evaporando,

e as certezas todos se escondem,

se dissipam como a madrugada diante do sol...

A dúvida é a unica condutora deste momento,

e a razão que ele tece não tem razão nenhuma,

mas é aquilo que me guia neste momento,

em que todo silêncio é por demais pesado,

mas qualquer grunhido poderia ser um grito de terror...

As lágrimas evaporam antes de se formarem,

e densas nuvens de tristeza tisnam o céu de minha mente,

o caminho acabou de repente,

e a estrada se desfez,

fiquei só, a beira do abismo ruminações antepassadas...

São fantasmas com meu rosto,

Eles se estorcegam travando os dentes

com os olhos cheios de veias...

Não podem falar,

Apenas seus excruciantes gemidos chegam a mim,

E a comunicação que trazem é de petrificar o coração...

Não queiram saber, amigos, não queiram se perder onde não me encontro...

Vi que Fernando Pessoa era só,

E o seu pensamento tomou vida,

Era ele noutra vida diferente,

Era ele querendo entender a ele mesmo, sendo outros...

Mas isso não vai acontecer comigo,

Porque minha reflexão sobre mim são agonias silenciadas,

como essas que vejo da beira do abismo,

e que não conto para vocês para que não percam o sono...

O sono,

essa porta,

essa porta para os mundos que além há...

Meus amigos, o que pode vim de um coração magoado?

Eu não sei,

Estou com as duas mãos e o ombro segurando a porta com a cabeça,

não sei o que vem lá,

mas me procura derrubar e sair pela garganta,

como um choro,

não de quem nasce, amigos, mas como de quem se agoniza e morre,

e não morre,

não morre nunca...