CUIDAR

Cultivar as flores estáticas do medo?

No antigo jardim, em irregulares canteiros,

Não cultivávamos segredos...

As raízes penetravam a terra simples e útil,

as hastes cresciam dóceis e fáceis.

A casa no meio das luzes abraçava

o zunir dos insetos inocentes,

o soprar do respiro suave da aragem,

aquilo tão frágil dos dias dormentes.

A manhã nasce e o ar aparece,

o dia se estende e o sol cresce,

a tarde arde e a vida perece,

a noite salva e promete a alva.

Que o viver permaneça intacto

nas unhas afiadas dos céticos,

nas curvas fechadas dos inóspitos,

nos lamentos doces dos sofridos,

e,

em minha voz,

quieta, dolorida,

saudosa

da vida.