Escrita

Escrita

O que me resta fazer,

Quando tudo é dor e desespero?

O que me sobra,

Quando tudo o que se tem é medo?

Só tenho uma escolha,

Escrever.

Escrevendo mantenho o amor,

Afasto o rancor,

Aquele dissabor no fundo da lingua.

A maturidade me escapa como o vinho vagabundo vira vinagre,

Vou me deixando as loucuras,

De um bate boca sem finalidade.

Vou crescendo e amargurando,

Tentando salvar o doce da letra,

Que me escapa entre as mãos.

Só me vem essa frustração ao escrever,

Me imagino sem os braços para poder viver.

Minha letra corre de mim,

E eu fico assim,

Sozinho.

Sem minha musa pra inspirar,

Com quem vou recordar do viver,

Sem ao menos poder me embriagar?

Vou tentando, me esforçando,

Escrevendo, me decifrando,

Criando e amando,

Chorando e amargurando.

Sentado no escuro do quarto,

Com um vazio do lado,

Sentindo faltas tuas e minhas,

Debaixo do cobertor,

Dizendo que eu sempre quis ser escritor,

Fazendo juras de amor,

Que jamais se realizarão,

Porque?

Porque só falo da boca pra fora,

Como todo escritor…