Corrente Febril

Ouço os passos apressados e tiros sem destino,

Gritos de perdão.

Abala é o canhão desviando a realidade,

Atiram na diversidade indo mais além, ao chão.

Muda -se a rota da Nação fazendo-se exilados.

A separar afagos e destruindo sonhos.

Isso não é guerra mundial, não é o Vietnã,

É O BRASIL.

Guerra silenciosa. desabafos, pavor

Que corre solto rio a baixo pela correnteza febril

a se instalar pelas veias das fronteiras a mapear

A paisagem e mascarar a memória quatrocentão,

Broto do meu coração.

vergonha, cabisbaixo de vergonha e de engodos.

Balas perdidas a lardear os palácios.

As vísceras da sorte exposta nas folhas dos jornais

Do perdido e achado ao tédio e mentiras a chacinas

Tudo reunido numa mesma panela, nos mesmos ingrediente.

Fogo de lenha, panelaço, e tome a crochetar

A memória de Tiradentes.

Falta hoje é guerreiro na tribo,

Resta saber onde vai parar seu Garotinho no cenário INGLÊS.