Vem, amor, é primavera.
Minha terra tem tristezas
que as suas flores não cobrem,
seus passarinhos não sonham,
suas gentes não transbordam.
Mas vem, amor, fazer festa.
Vem que já é primavera.
Vem nos colher muitas delas,
das flores mais descoladas.
E então, mais leves, serenos,
plenos de flores - e nadas,
acenderemos as velas
e brindaremos às balas.
Minha terra tem tristezas
que as suas flores não cobrem,
seus passarinhos não sonham,
suas gentes não transbordam.
Mas vem, amor, fazer festa.
Vem que já é primavera.
Vem nos colher muitas delas,
das flores mais descoladas.
E então, mais leves, serenos,
plenos de flores - e nadas,
acenderemos as velas
e brindaremos às balas.