Sobrevivência

Quando a brisa de altas terras

que a claridade alcançou

assopra nas minhas pálpebras,

desassombra o meu amor.

É a voz das suas Marias,

todas as nossas de outrora,

ressoando uma alegria

para além do que me sobra.

Marias - (Mães) - Marielles.

De ruas. Casas. Quintais.

De Santo. Templo. Daqueles

que o mundo deixou pra trás.

E o meu amor sobrevive

ao bafo da escuridão;

à cegueira (ou bizarrice)

da fé que vai sem razão.