Sobre o Tempo

Foice; o Tempo esquartejado

Ele, que sequer existe, sangra

sob o meu olhar calado

ante minha voz ausente

Ele, que é apenas ilusão

criada pela mente

que mente sem pudor

para que aqui fiquemos

esperando...esperando

o Tempo certo, que sempre mora

no amanhã, que não existe

e o homem triste, que se demora

aguarda, não mais que isso

enquanto passa o rio

vem calor, vem frio, vem nada

estrada sem destino

fechada para quem aguarda

Mas já no leito derradeiro

a Luz lhe toma sua visão

e o homem, então, enxerga

que há só vazio, no que era Tempo

e há só momento no que é espaço

e a cada passo, que tormento!

Vivi em torno de um erro crasso!

Pensa já, o morimbundo

Caiu seu mundo, antes que findasse

o seu Tempo