SÓ AS TORTURAS

O mundo sem face

E sem corpo

Pois o corpo não há mais

Não há mais uma lira

Não há mais uma sina

Não há mais uma vida

Resta-nos a melancolia

Resta-nos a pobre catalepsia

Do homem e a agonia

Resta-nos apenas

O sangue maldito

A cólera suprema

A dor de uma pena

De um poema sombrio

Na lágrima perdida

De um poeta martirizado,

Pois o mundo em nada mudou.

Nem o mais leve sentir do mundo

Nem o arquitetar o poema.

"Concha feliz não produz pérolas"

Tácito