E O VENTO TROUXE

Sobre nosso amor

Sopram ventos maus

Hálito putrefacto de

Nostálgica dor...

Lufadas frias de ais

Talvez antevendo a morte,

Penetra fundo os punhais

Rasgando feito espada sem corte

Nunca foi definitivo

Esse amor que mantenho vivo

Por conveniente comodidade

Amar assim é horrível

Prosseguir é impossível

Quero a brisa, quero felicidade.

Tácito