Freud está morto

 

Poetrix:

 

Minha singela homenagem

Ao pai da psicanálise

E dos psicanalhas

 

Doutores e picaretas

Que limitam alguns

E a outros dão muletas

 

Indriso:

 

É tanta doença que essa gente inventa

Eu não sei se é no intestino ou na minha cabeça

Se é ansiedade ou diarréia, depressão ou alergia

 

Será que Freud ainda explica?

 

Então, amigo, segura a onda e se cuida

É tourette ou mania, tedeagá ou frescura

E haja especialista pra analisar

 

Sinto muito mas Freud não explica mais...

 

Imagem: Doctor’s Shop (1631) de Pieter Quast