I Rã

Mesmo não sendo o Kolmeine, Ter e rã e não estando lá, estamos na colmeia, na merda, no caos; e por sermos sapos, em guerra pelo brejo petrolífero.

Óleo nas praias, fogaréu na Amazônia, tiroteio na Linha Vermelha, tráfico no morro do Alemão, bombardeio no Irã, lama em Mariana e Aprumadinho, funk no inferno, restos de bonecas comendo lixo, incineração no Ninho do Urubu, Austrália em chamas; e eu aqui, estirado na rede, soprando o vento, contando estrelas, ludibriando o sol,

beliscando filé mignon, tomando umas antárticas. Servido, seu Barak, ou Brahmas?

Euuuu quero mais. E peço bis; e peço mais! Mais tiroteios, mais guerras e nada de paz. Truco a vida; não troco filtro de ar condicionado; truco o às.

- garçon, por favor, ponha gravata borboleta e sirva-me outra rodada. De contrapeso, traga-me mais uma porção de felicidade em bandeja. Enxada, pólvora, latas de concreto, martelo, rifles, 765, tintas, pregos, coroas de rosas vermelhas, picaretas em pá, nada.