A MORTE NÃO É UM FIM

MOTE

Das ruas nuas e desertas

Do caminhar florido.

GLOSA

Como um fênix renasço das cinzas

Para gritar o teu nome abraçador

Escrito na fumaça que reclama

Por está indo embora com o vento

Num tempo primaveral em flores

Que colore a cidade entristecida

Beijo partido que não roubastes

Na hora da presença poetizada

Das ruas nuas e desertas

Do caminhar florido.