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Entregador toca a buzina da sua moto de vinte quatro parcelas ainda a pagar. Motocicletas querendo atenção... é só música urbana. O som interrompe, ou melhor, se funde por um segundo com o cricrilar dos grilos dentro de mais uma noite de sábado: as pizzas começam a chegar vizinhança afora. A da vez, metade Calabresa, metade Muçarela, foi pedida a meia hora atrás. Os três fonfonar do entregador foram mais do que suficiente para chamar a atenção de quem fez o pedido. Saltou ele imediatamente do sofá, abandonando o que assistia e desceu as escadas com uma alegria ansiosa, que somente os sábados à noite com pizza podem trazer.

De volta ao sofá, prato no colo, copo de suco ao lado, retirou a pausa da TV:

“A vida é absurda e sem sentido, cabendo a cada um encontrar, ou criar – caso não consiga deixar de existir –, um significado para sua existência dentro desse absurdo. Sendo que, ao deixar de existir de maneira não natural, é tão absurdo quanto”.

Só existe um problema filosófico realmente sério: o suicídio.