Palavra Solta – moldura de tempo

*Rangel Alves da Costa

O barro, o velho barro da casa antiga, da casa velha, parece ser livro aberto querendo ser lido. A telha, a telha carcomida da velha casa, parece ser letra querendo ser lida. A porta e a janela, a porta e a janela da casa de barro e cipó, parecem ser as palavras ecoando de lá de dentro. E eu, eu que pouco sei ler do passado, contento-me em prostrar-me em sua viga e pedir que o tempo venha no tempo para me ensinar. E vem. Chega uma folha seca, velha, carcomida da estação. E vem. Chega uma poeira soprada no vento, chega uma canção de pó, de restos antigos e amarelados. Os olhos miram a estrada longa. O caminho vai estreitando, estreitando, até sumir lá longe. Ninguém aparece. Ouço vozes, mas vozes de ninguém. Ali na casa velha só mora a idade, os anos, o passado, os restos, os tempos idos. Mas ouço uma voz. Ouço vozes. E dizendo que o café está pronto, chamando a meninada para entrar em casa porque vai chover, dizendo que vá logo juntar lenha para o dia seguinte. Um relincho, um cavalo que chega. Tudo ouço. Ouço tudo, mas não há ninguém. Depois me despeço das vozes, do barro da casa, dos restos caídos, da memória antiga. E sigo adiante sem olhar pra trás. Mas levo a velha casa comigo. Em mim, dentro de mim. E o que sou, e o que somos? O que somos senão uma casa velha que o tempo cuidará de tornar em pó.

Escritor

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