Um quase sete pés em três motes de um assunto só

O pouco que sei, aprendi em meus discos,

no som, na letra, na capa, na ficha técnica,

e eu digo, sem medo e sem nenhum risco

que a matemática é também a aritmética,

Lampião não é o herói, e é vilão, o corisco.

Meus livros de música estão lá no aprisco,

e cada um me deu a minha índole poética.

Ouvindo um cordel de Ednardo do Ceará,

o quê nos diz lá no seu pavão encantado,

na vitrola, bem raro, coisa boa de escutar...

e ouço tanto, que tanto viajo em seu voar,

ave misteriosa sobre o sertão ensolarado,

e em todo poema, que em som, eu guardo

pelo giro do disco que é o mundo a cantar.

Roda a roda de samba, zabumba e ganzá

e o disco girando vai dizendo de um tudo,

o que são druidas, pajés, xamãs e patuás.

Coisas a baixo do sol, na rabeca a entoar,

e portanto, por vezes, coisas do absurdo

compõem meu ritmo de não ficar mudo,

do quanto eu tenho dentro, e quero gritar.

Eu captando de um todo, e ouvindo arisco,

como a rádio só toca o som lá da América,

nada contra, não gosto de critica patética,

mas como sempre digo, e de novo arrisco:

Cada um tem o seu trajeto e a sua métrica.

Meus livros de música estão lá no aprisco,

e cada um me deu a minha índole poética.

Escutando Décio, Xangai, Vital e o Elomar...

o que encantam da caatinga e do cerrado.

Mesmo que em solo tão triste, injustiçado,

a vitrola sonorizada, fala da beleza que há,

quanto há entrega para o acerto do errado,

e em todo poema, que em som, eu guardo,

pelo giro do disco que é o mundo a cantar.

E são sons de acordeons, violões a violar,

estranhos para uns, são os sons do lugar.

Lirismo de Alceu e ponteios pontiagudos.

Da vida, o que se vê e muito tem para dar.

Músicas são livros de sons para encantar,

compõem o meu ritmo de não ficar mudo,

do quanto eu tenho dentro, e quero gritar.

10-10-2018

21h25min

Em razão da atual crise (nem tão vista) cultural.