Minha Querida Professora,
Rio de Janeiro, 14 de dezembro de 2011.
Minha querida professora,
Não imagina quem lhe escreve. É uma menina de outrora a quem, um dia, o seu gesto modificou a vida inteira. No alto da escada, estendia-me a mão, na velha escola que ainda existe, lá pela Tijuca.
Que luz se irradiava dos meus olhos naquele instante: certeza de que era alguém e de que alguém me queria bem. Inesquecível professora, Jurema, agora está em qualquer outra galáxia onde haja vida, oferecendo amor e compreensão. Quanto a mim, continuo neste pequeno planeta.
Naquele dia, todos os alunos se divertiam na sua sala e me convidou a subir a escada. Eu não o fiz. Saí correndo, sempre com vergonha de tudo. Uma menina de 7 anos, vinda de outra terra, era objeto de riso de todos porque ainda não sabia ler, pelo modo de ser, pelas minhas roupas descuidadas, pelo modo de falar, afinal minha mãe fora trabalhar como doméstica. Meus tios ricos não ligavam. Eu era uma espécie de “gata borralheira”, que colocaram em um sótão, onde havia uma cama e uma cadeira, móveis velhos e muitos... muitos insetos. Das noites passadas em claro, acabei perdendo o medo. Aprendi a ler sozinha, vendo tudo que podia rótulos, jornais velhos. Não sei como?
Mas – você lembra – não era mais uma menina graciosa. Ganhara peso, pois me obrigavam a comer para tomar conta da priminha rica. Julgava-me ridícula. Acredite, até os dezessete anos, achava-me sem qualquer encanto. Como era tola!
Pouco a pouco, querida professora, tornei-me uma garota triste, que se afastou do mundo. O principal responsável era um belo garoto, que, à porta da escola, em frente de onde morava, me dirigia todas “as gracinhas.” Todos riam... riam! E ninguém notava. Eu servia para trabalhar e estudar. Meu pai morrera, quando eu tinha cinco anos. e o Brasil, apesar de parentes em outros países, fora a esperança de minha mãe, a quem ninguém ajudou.
Por que escrevo tanto tempo depois? Porque o teu gesto me deu o dom da humildade, da afabilidade, do carinho. Enfim, aprendi que o sorriso vem da alma e o riso vem apenas da bocas crueis de crianças inconseqüentes.
Agora, muitas décadas depois, minha vida não se orientou pelo desenho que eu tanto adorava, lembra. Cheguei a ganhar um prêmio na Escola inteira. Ninguém foi buscá-lo.
Preferi fazer Letras. Quando terminei a primeira faculdade, uma professora “ainda tinha algum valor.” Creia, eu leciono desde 17 anos. Claro, fiz muito bobagem. Recusei bolsa de estudos no exterior. Pedi exoneração de emprego público. Fiquei muito tempo em outro alto cargo de redator a executiva, mas sempre... sempre a sua figura me guiava.
Obrigada! Nunca mais deixei de sentir a leveza daquele gesto de bondade e ternura. E você, a quem chamo de minha professora, não o era. Na verdade. Via-me sempre só e triste e tentava falar comigo. Sua luz ainda ilumina o meu caminho
Beijos,
Marilou
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Rio de Janeiro, 14 de dezembro de 2011.
Minha querida professora,
Não imagina quem lhe escreve. É uma menina de outrora a quem, um dia, o seu gesto modificou a vida inteira. No alto da escada, estendia-me a mão, na velha escola que ainda existe, lá pela Tijuca.
Que luz se irradiava dos meus olhos naquele instante: certeza de que era alguém e de que alguém me queria bem. Inesquecível professora, Jurema, agora está em qualquer outra galáxia onde haja vida, oferecendo amor e compreensão. Quanto a mim, continuo neste pequeno planeta.
Naquele dia, todos os alunos se divertiam na sua sala e me convidou a subir a escada. Eu não o fiz. Saí correndo, sempre com vergonha de tudo. Uma menina de 7 anos, vinda de outra terra, era objeto de riso de todos porque ainda não sabia ler, pelo modo de ser, pelas minhas roupas descuidadas, pelo modo de falar, afinal minha mãe fora trabalhar como doméstica. Meus tios ricos não ligavam. Eu era uma espécie de “gata borralheira”, que colocaram em um sótão, onde havia uma cama e uma cadeira, móveis velhos e muitos... muitos insetos. Das noites passadas em claro, acabei perdendo o medo. Aprendi a ler sozinha, vendo tudo que podia rótulos, jornais velhos. Não sei como?
Mas – você lembra – não era mais uma menina graciosa. Ganhara peso, pois me obrigavam a comer para tomar conta da priminha rica. Julgava-me ridícula. Acredite, até os dezessete anos, achava-me sem qualquer encanto. Como era tola!
Pouco a pouco, querida professora, tornei-me uma garota triste, que se afastou do mundo. O principal responsável era um belo garoto, que, à porta da escola, em frente de onde morava, me dirigia todas “as gracinhas.” Todos riam... riam! E ninguém notava. Eu servia para trabalhar e estudar. Meu pai morrera, quando eu tinha cinco anos. e o Brasil, apesar de parentes em outros países, fora a esperança de minha mãe, a quem ninguém ajudou.
Por que escrevo tanto tempo depois? Porque o teu gesto me deu o dom da humildade, da afabilidade, do carinho. Enfim, aprendi que o sorriso vem da alma e o riso vem apenas da bocas crueis de crianças inconseqüentes.
Agora, muitas décadas depois, minha vida não se orientou pelo desenho que eu tanto adorava, lembra. Cheguei a ganhar um prêmio na Escola inteira. Ninguém foi buscá-lo.
Preferi fazer Letras. Quando terminei a primeira faculdade, uma professora “ainda tinha algum valor.” Creia, eu leciono desde 17 anos. Claro, fiz muito bobagem. Recusei bolsa de estudos no exterior. Pedi exoneração de emprego público. Fiquei muito tempo em outro alto cargo de redator a executiva, mas sempre... sempre a sua figura me guiava.
Obrigada! Nunca mais deixei de sentir a leveza daquele gesto de bondade e ternura. E você, a quem chamo de minha professora, não o era. Na verdade. Via-me sempre só e triste e tentava falar comigo. Sua luz ainda ilumina o meu caminho
Beijos,
Marilou
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