Nos dias primaveris do setembro mais floral,
quando o louro do sol arde por entre nuvens e anil,
procura onde houver a sombra do abismo mais mortal,
onde houver o gelo úmido do ambiente mais hostil.
Mas procura com o ensejo de ver o que não se viu,
procura nos amiúdes de um arquivo geral...
No tormento das palavras que minha alma pariu,
no bálsamo da tristeza, da morte, do divinal.


Mad Just, 09 de junho de 2011, 23:51.
Entrada do primeiro quarto, Lua Crescente.