Se de tantas ou tão poucas,
fossem menos roucas minhas idiossincrasias,
talvez restasse mais alento por tal desatento.
Morro a cada dia e ressurjo um pouco mais tardia,
só não perco minha agonia,
fonte dos meus reparos,
névoa que mantém em embalos
o todo que me compete,
que consciência me propicia.
Daquilo que a ti pertence bebo o cômico, o circense,
reparto o parto do insólito, do imanente,
mas não queira me ser guia nem repartir minha agonia,
são coisas de mim...
Débora
