Sou um mero livro, numa prateleira colossal.
Minha capa está longe de ser bela, é antiquada, estranha, cheia de imperfeições.
Já tenho 20 capítulos, cada parágrafo é escrito a cada dia.
Várias pessoas já escreveram em mim. Algumas já não podem escrever; outras nem eu mesmo consigo ler; pouquíssimas escreverão até o meu último registro literário; e muitos escrevem, escreveram e escreverão coisas inúteis. E escrevo nas páginas coladas, que só eu posso descolar.
Apesar de tantos coautores, é raridade alguém que possa me ler, me entender.
Sou um livro, no meio de tantos outros. E a cada capítulo, cada palavra que é escrita em mim, eu conto uma história diferente, podendo ser entediante ou emocionante, depende de quem tente me ler, e do que esteja escrito nos meus rodapés, nos parênteses...