Trovador e a Dor

Volta quebrado a pisar a pedra. 

A cada pedaço brota gotas de sangue. 

De prenhe as migalha fraldadas

No tecido desta labuta inglória.

Trova o trovador nas tormentas

tira rimas trabalha  sem glória 

Tira tons toscos ou tênues. 

Com fé trabalha a trama, 

Deste tecido imundo. 

Testa tudo treina o olfato.       

Trabalha em minúcia o terreno.      

Com Perícia, não poupa o verbo

E tempo pra fazer tudo.                 

Tantas riquezas desperdiçadas  

Do trigo que se  faz o pão.  

Tirania no trato com o mundo

Donde se dizem irmãos!