TROVANDO COM CARINHO
Trovas escritas na página de Labiata Alba
Já que trovar é vício,
a ele vou-me entregar;
é melhor que o suplício
de trair por muito amar...
...............................................................................................
Amo a vida simplesmente,
pois amar é sempre um hino:
fantasia meu presente,
faz meu coração menino...
................................................................................................
Transponha o grande rio
sobre as pedras que encontrar.
não tenha o desvario
de saltá-las sem pensar.
.............................................................................................
Cobre-se o céu de estrelas
para Eros receber;
mas se paras para vê-las
logo vai o amor perder...
................................................................................................
És das flores a mais bela,
lá da mata, a princesa.
Labiata, és estela,
a brilhar co'a realeza!
..............................................................................................
Com lápis tracei rabiscos,
pretensão de escultura.
Amarelos, esses riscos,
vou levar pra a sepultura...
..................................................................................................
Lírios brancos da esperança,
encontrados no caminho,
a pureza é sua herança,
o perfume é seu carinho...
................................................................................................
No silêncio eu te falo,
minha voz é a emoção.
Logo, logo, eu me calo,
por morrer meu coração...
..............................................................................................
Tomba o sol no horizonte,
com a luz se vai meu sonho
de encontrar além do monte
quem me faza mais risonho...
..................................................................................................
Bela trova que me evoca
solo plangente de flauta...
O pranto minh'alma toca...
Some no papel a pauta.
..............................................................................................
Há mentiras sociais,
há mentiras piedosas.
Em momentos cruciais,
todas somos mentirosas.
...........................................................................................
Barro nas mãos trabalhado
vale mais que ouro em pó:
é vaso co'amor pintado,
cada peça é uma só...
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Trovas escritas na página de Labiata Alba
Já que trovar é vício,
a ele vou-me entregar;
é melhor que o suplício
de trair por muito amar...
...............................................................................................
Amo a vida simplesmente,
pois amar é sempre um hino:
fantasia meu presente,
faz meu coração menino...
................................................................................................
Transponha o grande rio
sobre as pedras que encontrar.
não tenha o desvario
de saltá-las sem pensar.
.............................................................................................
Cobre-se o céu de estrelas
para Eros receber;
mas se paras para vê-las
logo vai o amor perder...
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És das flores a mais bela,
lá da mata, a princesa.
Labiata, és estela,
a brilhar co'a realeza!
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Com lápis tracei rabiscos,
pretensão de escultura.
Amarelos, esses riscos,
vou levar pra a sepultura...
..................................................................................................
Lírios brancos da esperança,
encontrados no caminho,
a pureza é sua herança,
o perfume é seu carinho...
................................................................................................
No silêncio eu te falo,
minha voz é a emoção.
Logo, logo, eu me calo,
por morrer meu coração...
..............................................................................................
Tomba o sol no horizonte,
com a luz se vai meu sonho
de encontrar além do monte
quem me faza mais risonho...
..................................................................................................
Bela trova que me evoca
solo plangente de flauta...
O pranto minh'alma toca...
Some no papel a pauta.
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Há mentiras sociais,
há mentiras piedosas.
Em momentos cruciais,
todas somos mentirosas.
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Barro nas mãos trabalhado
vale mais que ouro em pó:
é vaso co'amor pintado,
cada peça é uma só...
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