E o poeta morreu... (Ação # m #)

 

Não quero viver só de flores nessa vida.

Mas tudo o que me foi predestinado pelo destino

Quero desbravar cada fibra do meu ser, e sentir que tudo valeu apena

 

Já que a dor que vibra em mim, ou dilacera minha' alma,

É a mesma que entontece o meu ser de amor por ti!

Quando sinto tuas mãos, num pequeno gesto, e minh'alma acalma!

 

Entretanto, quem se arrisca ao amor...

Tem que saber ousar, e juntar, amor e dor...

Pois, sorrisos e lágrimas se tira do mesmo lugar!

 

Não preciso amar a dor, não sou masoquista,

Mas, sei que ela existe, e vem sempre acompanhada,

Desse amor infeliz, que compõe a minha história...

 

Viver não é um sonho...

Mas, enfrentar duras realidades...

Um grande desafio, num amontoado de coisas, nem sempre boas...

 

E o remédio que cura nossas feridas

Às vezes é tão amargo...

E temos que engolir, ou empurrar de goela abaixo, na marra.

 

E será que existe remédio para tal mazela?

Já pesquisei em todas as bulas de remédios...

Até mesmo nas de colírios mais caros!

 

Enfim, descobri, ser teus olhos o meu alento,

Pois quando os perscruto, e os vejo tão inquietos,

Sinto que amenizam minhas dores e tristezas...

 

Então, eu te reverencio e grito aos quatro cantos do mundo,

Viva o amor! O poeta das sombras...

O poeta que morreu atrás do cemitério!

 

Ah, pobre miseravel! Partiu pra não pagar o preço da traição,

E hoje vive enclausurado numa masmorra,

Sussurrando meu nome em seu próprio cativeiro