O poeta sem inspiração, hoje calado.

Pobre de mim...a inspiração já não me bate mais,

Sinto-me um poeta louco sem esteio e sem brio...

Como se fosse uma folha solta aos vendavais

Num dia branco... corroído pelo frio.

Pobre de mim...a folha branca reluta ao meu olhar,

A inspiração, aquela dos poetas, deixou-me à deriva.

Já não tenho forças para continuar...

É o fim de um poeta...de uma vida.

O meu galardão foi outrora um senão,

E dele me deixei roubar da solidão

E me recolhi aos sonhos num papel achado.

Fui apenas um sonhador num mundo cão,

Tentando vislumbrar no olhar cada paixão

Na inspiração de um poeta hoje calado.