SONETO IV

Um soneto de Borges no meu kindle

me atravessa com versos pecadores.

Na paleta, a fusão das suas cores

são faíscas tingidas de azul índigo.

À noite me disfarço de mendigo

somente pra pedir por seus ardores

e as sobras da paixão. Deixe os pudores

e sirva-me uma taça, hoje é domingo.

E antes que a luz se quebre no vitral

da janela de um quarto no Savoy,

prometo-lhe fazer um Taj-Mahal

dançando tango embaixo dos lençóis.

Às seis, bateu a porta – nenhum ciao.

Quando se finda a noite, o dia dói.