Crônicas são suas dores.

Foi criança mal-ouvida

Que a arte malogrou

E muito mal assistida

O tímpano estourou.

Agora já bem crescida,

Com o tempo que passou;

Sofre crises repetidas,

Sequelas do ficou.

Crônicas são suas dores,

Estas deixam-na prostrada

Visto que sofre horrores,

Abatida, não faz nada.

Não dá para pintar cores:

Quando atacam-na, coitada!