O poeta

Vive, o poeta, no alto das alturas.

Seu beijo tem o fogo e tem o gelo.

Maior dos homens? Não quisera sê-lo,

mas traz em si o elã das almas puras.

Tem os portais e os átrios das loucuras,

seus versos cantam sonho e pesadelo.

As dores, se persistem em tangê-lo,

fazem-se em asas rijas, fortes, duras.

Tem sedes mil e fomes a fartar,

tem febre nas manhãs de cada dia,

e voa além do pêndulo infinito.

Tem carne e sangue, risos e pesar,

tem sol e mares, cores de ardentia,

tem, num poema, cânticos e um grito!

De Jacó Filho:

O POETA

Não escrever certo em linha torta,

Mas seu coração finge ser um sábio...

A sua arte nem sempre abre portas,

Se na beleza não faz um estágio...

Às vezes parece louco,

E o que ganha é pouco,

Pois faz muito sem ter volta...

Enfrentando um calvário,

Não escrever certo em linha torta,

Mas seu coração finge ser um sábio...