"Os cães de caça ainda brincam no pátio, mas a presa não lhes escapa, por mais que já dispare pelas florestas." Franz Kafka
Soneto Kafkaesco
Mal o primeiro verso se completa,
A poesia vai-se pelo mundo.
E fica tão distante do segundo,
Quanto, a realidade, do poeta.
E mesmo ao som da rima predileta,
A poesia parte, não epera
Sequer anunciar a primavera,
Ou ver o fruto pronto pra coleta.
A poesia é como um cão de caça,
Que mesmo sob o freio da mordaça
Vai alcançar a presa. Todavia,
Por um pequeno vício de nascença,
Não executa a ordem da setença,
E deixa-a viver por mais um dia.