Discos

Uma arritmia criada no momento;

Um desenho desfeito no passado;

Um borrão no bilhete desencantado,

Uma música em fluido sentimento.

Deformação do futuro turbulento;

Tentação d’um pulsar desconcertado;

Um choro em coração descongelado,

Um sorriso em mente, de sofrimento.

Poemas imprecisos, tal cabalísticos;

E a falsa satisfação, faz do desejo místico

O ofício da enganação… de frios agiotas!

A apologia das razões de infinitos rabiscos;

Sob o movimento retilíneo desses discos;

É por si só, tudo que nos faz mais idiotas!