Máquina de Escrever

Seus dedos a teclar o meu teclado,

Cada letra batida em força aguda,

E de preto a vermelho a letra muda

Seu tom e sua cor e seu traçado.

O som de minha máquina, agitado,

Tal tropel que aos ouvidos assim gruda,

Faz a arte trabalhar com muita ajuda

Do poeta em seus versos o seu brado.

Parceira do escritor à moda antiga,

Que gosta de sentir o cheiro almaço

Do papel se escrevendo em vivo espaço.

Mecânica que nunca se desliga,

A datilografia, essa obsoleta,

Faz de mim do poeta uma caneta.