Conversas com Narciso - V

Não saio de casa para ouvir os falsos elogios

Dos imundos com máscaras postas

À pele causam-me arrepios

Essas andantes almas mortas

Não se amam nem a si, quanto mais aos outros

Só cospem podridão

Por dentro estão mais que mortos

Imperfeitos como Adão

De beleza estão depostos

E adoram-se uns aos outros

Quando todos eles são monstros

No campo, o céu é espelho por Deus posto

E de entre as nuvens sobressai-se o meu rosto

E olho... e olho... e gosto.