Vendaval

Tudo e carregado de dor...

ate nas formigas que se esforcam para trabalhar,

fugir das encruzilhadas do labor,

e o incessante erro ao orar !

Tem a flor de Drummond no chao,

semi-morta e cheia de esperanca,

oleo de auroras tardias perdidas em vao,

dos olhares, a repugnancia...

As bocas gemem palavras jornalisticas,

fatidicas, pudicas...

que informam a dor de ontem esquecida,

sao tracos meramente certos,

dos olhares mortos de entender,

o que ninguem entende !